Les répliques dans le pluie

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de multiples occasions. Le étranger s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus faire la moindre ivresse. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y embrasser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique en arrière chronique, en calme. Les tentations dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la lumiere cramoisi : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques fiel restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent endurci. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien révéler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta par la suite. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait inespéré d'avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un rêve qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le artifices ne révélait plus simplement le futur. Il révélait entre autres des souvenirs flous, oubliés, changés. Une avertissement riche, par exemple enfouie dans l'épreuve même des écrits. La cendre devenait un vitrage des couches les plus de l'ancien temps de son esprit. Thomas réalisa que le bombe n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais en tant qu' un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures destinées à le poêle sans oser attirer la moindre attraction. Pourtant, à ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son prénom en couverture, son style dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait au sujet de son texte. C’était une œuvre diable, un propose non mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le voyance olivier bouquet, une fois attisé, sembla diagnostiquer le donne immédiatement. Les espoirs s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent de front, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient un récit définitif, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte infini. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émaner des prédictions. Chaque mot correspondait à bien un moment propre de la vie de Thomas, une représentation vécue, un soupçon ressenti, une décision arrestation. Le livre semblait ne pas dénuder le futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou email pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient mort. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte résulter ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était admis l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.